Унылой комнаты обой засохших стены,
Окон, уставших видеть серость скучных дней.
И чувств, не знающих, откуда ждать измены.
Души блуждающей, средь глупых, мертвых пней.
Средь света, тусклою свечой даря уныло,
Во тьме, что согревает грустной пустотой.
И настает вдруг утро. Щетка, паста, мыло.
Где ты тот сон, с травой окутанной росой...